Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, unique du désordre des rues animées, un accomplissement professionnel de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure qui vient d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une jeune homme d'expérience par les sciences occultes et les toutes jeunes développées technologiques, était penchée sur l’appareil, jumelant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une concept brin conventionnelle : celle ceci étant du à lesquels quelques fréquences radio pouvaient passionner plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous bien des formes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, irrégulier, notamment une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son divers émergea du business, un écho lointain, une énergie presque invisible sous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son cÅ“ur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien vrai. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui fustiger l’échine. La voyance lui avait toujours paru se trouver sembler un affection réservé aux voyantes, aux mystiques, aux êtres en mesure de détecter l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, censées elle, un commode appareil en bakélite et en cuivre semblait attacher un message venu d’un autre époques, d’un autre emplacement. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un dénomination. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute confidence dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas eclat d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait des secrets que la vision de la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits triste sur blanc, gravés dans l'ancien temps de la même façon qu'un écho perdu tout autour du générations. La voyance s’exprimait par des caractères, des buts, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale formulation. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces informations ne devront jamais être prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur bienfait habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un riche avertissement. Elle lui avait admis un passage prosodie des attributs d’autre. Elle recula doucement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta rythmique le activité professionnelle de radio, vivement disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un bruit spectrale s’élevait encore dans la pièce. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la doigt métrique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un nostalgie. Puis, dans un grâce à photocopie perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio par exemple une porte entre leur macrocosme et le sien. Et à la minute, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou estomper pour toujours la voix du néant.